564、阿螺的鼻子(3/5)

隙，将桌上那片松起的竹叶吹得翻了个面。叶子落到木牌旁，正好遮住一个小点，念儿伸手把它拿开，放在桌角。

椰子叶被风吹得沙沙作响，远处海浪声一波一波传来。

夜色从门外慢慢压近，灯火照着桌面那一圈小小的亮处，再远些，墙角和门后便沉在暗里。她听着风声，手指无意识地在膝头敲了两下，随即停住。

风从门缝钻进来，带着夜里的海，也带着晒香场收了席子以后，地上还剩的一点甜。灯火被吹得往一边倒，念儿伸出手，用掌心替它挡了一下，动作很轻，像替谁把被子拉好。

她看着那只手在灯旁停住，掌心几乎被照得透明。风过去以后，火焰重新立起来，桌上每一块木牌的影子也跟着回到原处。

“考官，”念儿说，“不能趁着还有两场试，私下只教一个考生怎么答。”

“是。”

“如果我教了，阿螺或许会赢。”

“也会有人问，你是不是只替她铺了路。”

她的回答没有迟疑，也没有额外加上劝慰。念儿将手收回来，掌心留着一点灯火的暖，指尖却仍旧发白。

“如果我不教，”念儿的手指，在桌面上轻轻敲了一下，“二试，她可能还会错。”

“为什么？”

“二试是真假。”念儿说，“那些容易混淆的地方，往往要多等几层。阿螺有时在第二层就急着落手。”

她点头。

念儿的目光往木牌上落了一瞬，又抬起来。桌上的四十一块牌子各有各的位置，正面的答格留着定答，也留着些轻重不同的痕迹。她看得见答案，却还得靠白日的观察与记录，推想那些人下手时的犹疑与急切。

“错了，会输。输给谁？”

念儿没有说话。

她知道答案。

输给季常行的三个人。

输给那些，站姿像尺量出来的、每一步都稳稳当当的人。

输给那些，出门前连鞋面都收拾得整整齐齐的人。

念儿垂下眼，竹笔被她放在木牌旁，笔尖那点炭墨已经干了。她用指甲轻轻刮了一下，墨痕没有掉，倒在指甲边留下一小点黑。

屋里，很安静。

她想开口，却找不到一句话能放在这份安静里。桌上的汤早凉了，灯芯又短了一截，念儿方才摁过眉心的地方还泛着浅浅的红。

“姐姐，”念儿终于抬起头，声音很轻，很小，像一个迷路的孩子，在问路，“我该怎么办？”

这一刻，她又想起自己曾在另一扇门前，等念儿开口。

那时是在广州，蔡婆家那扇闩上的门后面，念儿说：我想自己看。

这一次，念儿是真的在问。

她看着这个孩子，心里有一个声音，轻轻地说：

告诉她。

那声音来得熟稔，连答案该从哪里起头都替她想好了。她只要抬起手，在桌上画出两条界线，再把考官与姐姐分开，念儿或许就能沿着其中一条走出去。

告诉她，这件事，怎么做是对的。

她明明知道。

她活了两辈子，带过那么多学生，什么样的考场，什么样的规矩，什么样的取舍，她都见过。

她只要开口，三句话。

可是她没有。

她的舌尖抵住上腭，手指在膝上慢慢蜷起。她怕自己一开口，便会把念儿这一刻该自己走的路，也替她走了。

她想起阿檀那句话：她们，今天，只是两个十六岁的人。

她想起自己在晒香场，握着树干，对自己说的那句：这是她的。

她吸了一口气。

“念儿。”

“嗯。”

她望着念儿，没有替她把桌上的木牌翻到任何一面。那些答案和痕迹仍在原处，该由谁看见，便由谁自己看见。

“你问错人了。”

念儿的眼睛，慢慢睁大。

桌边那截竹笔被风吹得滚了一点，碰到木牌后停住。细微的一声响过后，屋里又只剩灯火的声音。

“你自己决定。”她说。

屋里，静了很久。

灯火噼啪响了一声。

念儿看着她，看了一息，两息，三息。

她没有催，也没有移开目光。桌面的影子停在两人中间，一半落在木牌上，一半落在念儿的手背。

然后，她轻轻地，点了一下头。

“好。”

她站起来，把阿螺那块